ЧАСТЬ 1 — «Развелись? Ну и что… ужин всё равно мой»

Звонок в дверь раздался ровно в семь вечера.

Ирина даже не удивилась.

В последнее время судьба звонила исключительно тогда, когда собиралась устроить очередной спектакль.

Она открыла дверь.

На пороге стоял Артём.

Её бывший муж.

С пакетом из супермаркета.

И с выражением лица человека, который пришёл не в гости…

а проверять работу собственного персонала.

— Ты чего так долго открываешь? — недовольно проворчал он. — Я уже замёрз.

Ирина несколько секунд молча смотрела на него.

Потом перевела взгляд на подъезд.

Может, она случайно открыла дверь в прошлое?

Нет.

Подъезд был тот же.

Только бывший почему-то забыл, что теперь тоже бывший.

— Артём… — спокойно сказала она. — Ты адресом ошибся?

— Нет.

Он уверенно вошёл в квартиру.

Даже не спросив разрешения.

— Господи, холодина какая. Надо было раньше открыть.

Ирина закрыла дверь.

Медленно.

Очень медленно.

Потому что мозг отчаянно пытался догнать происходящее.

Артём уже снимал куртку.

Повесил её на крючок.

Переобулся в домашние тапочки.

Те самые.

Которые она почему-то ещё не выбросила.

— Отлично, — довольно сказал он. — Хоть тапки никто не украл.

— Артём…

— Сейчас, секунду.

Он уже шёл на кухню.

Как человек, двадцать лет ходивший по этому маршруту на автопилоте.

Открыл холодильник.

Заглянул внутрь.

— О!

Котлеты.

Неплохо.

А гречка где?

Ирина прислонилась к дверному косяку.

— Ты сейчас серьёзно?

Он даже не повернулся.

— Конечно.

— Мы вообще-то развелись.

— Ну да.

— Месяц назад.

— Помню.

— И?

Он наконец посмотрел на неё.

И искренне удивился.

— Что “и”?

— Ты почему у меня в холодильнике ревизию проводишь?

— Потому что ужинать пора.

Она моргнула.

Потом ещё раз.

Нет.

Он действительно это сказал.

— Артём…

— Что?

— Ты понимаешь значение слова “бывший”?

Он пожал плечами.

— Конечно.

— Тогда что ты здесь делаешь?

Он вздохнул.

Так обычно вздыхают люди, которым приходится объяснять очевидные вещи маленьким детям.

— Ир, развод — это развод.

— Логично.

— Но желудок-то у меня остался прежний.

Тишина.

Даже холодильник, кажется, перестал гудеть.

— Не поняла…

— Ну мы же нормально расстались.

— Допустим.

— Значит, зачем всё усложнять?

— Например?

— Ты готовишь как раньше.

Я вечером заезжаю.

Ужинаю.

Общаемся.

И еду домой.

Ирина смотрела на него так, словно перед ней внезапно заговорил шкаф.

— Артём…

— Что?

— Ты сейчас серьёзно предлагаешь бывшей жене продолжать тебя кормить?

— А что такого?

Он сел за стол.

По-хозяйски.

— Я привык нормально питаться.

— Поздравляю.

— Спасибо.

— Это был сарказм.

— Всё равно приятно.

Она невольно рассмеялась.

Не потому, что было смешно.

Потому что иначе пришлось бы вызывать санитаров.

— Хорошо.

Допустим.

А стирать тебе тоже?

Он задумался.

По-настоящему задумался.

— Ну…

Если тебе не трудно…

Ирина закрыла глаза.

Медленно досчитала до пяти.

Потом до десяти.

Потом решила, что уголовный кодекс всё-таки придумали не зря.

— А рубашки гладить?

— Было бы идеально.

— Носки сортировать?

— Чёрные отдельно.

Белые отдельно.

Ты же знаешь.

Она открыла глаза.

Перед ней сидел человек, который абсолютно искренне считал, что развод отменяет только совместный сон.

Но никак не домашний сервис.

— Артём.

— М?

— А квартиру тебе ещё не убрать?

Он широко улыбнулся.

— Вот за это я тебя всегда любил.

Она тоже улыбнулась.

Очень спокойно.

Очень ласково.

Именно такой улыбкой женщины обычно смотрят на мужчин…

за пять минут до того, как их жизнь становится значительно интереснее.

— Конечно, Артём.

Раз уж ты привык…

Я обязательно помогу тебе сохранить эту прекрасную привычку.

Он довольно кивнул.

Совершенно не заметив,

что именно в этот момент

стал главным героем собственного несчастья.

ЧАСТЬ 2 — «Привычки — дело дорогое»

На следующий вечер Артём приехал ровно в семь.

Даже раньше.

В руках — букет цветов из ближайшего супермаркета.

Три гвоздики.

Видимо, по его расчётам, именно столько стоил недельный запас домашних ужинов.

Ирина открыла дверь.

Улыбнулась.

Так приветливо, что Артём окончательно расслабился.

— Ну вот, — довольно сказал он. — Я же говорил, всё можно решить спокойно.

— Конечно.

— Я знал, что ты у меня разумная.

— Очень.

Он сразу прошёл на кухню.

На столе уже стояла тарелка.

Накрытая металлической крышкой.

А рядом…

папка.

Толстая.

Очень толстая.

— О, — оживился Артём. — Уже накрыла!

Он потёр руки.

— Пахнет вкусно.

— Сначала документы.

— Какие ещё документы?

— Меню.

Он засмеялся.

— Ха-ха. Очень смешно.

Ирина спокойно открыла папку.

— Нет. Совсем не шутка.

На первой странице крупными буквами было написано:

«Домашний ресторан “Бывшая жена”»

Ниже шёл прейскурант.

— Комплексный ужин — 4 500 рублей.

— Мытьё посуды — 1 200.

— Улыбка официанта — бесплатно.

— Разговор без закатывания глаз — 800 рублей за десять минут.

— Выслушивание жалоб на работу — 2 000.

— Если клиент произносит фразу: «А раньше ты делала вкуснее», стоимость автоматически удваивается.

Артём нахмурился.

— Это что?

— Прайс-лист.

— Очень смешно.

— Совершенно серьёзно.

Он перевернул страницу.

Там было ещё интереснее.

Абонемент “Бывший муж”.

Пять ужинов — двадцать тысяч.

Десять — сорок.

VIP-тариф с глажкой рубашек —

сто тысяч рублей в месяц.

— Ты издеваешься?!

— Нет.

Ты же сказал, что привык.

А хорошие привычки стоят денег.

Он нервно засмеялся.

— Ир, ну хватит.

Давай есть.

— Конечно.

Оплата вперёд.

— Какая ещё оплата?

— Ты ведь не думал, что после развода обслуживание стало бесплатным?

Он возмущённо развёл руками.

— Мы же были семьёй!

— Были.

Ключевое слово — “были”.

— Но готовить тебе — пустяк!

— Тогда приготовь себе сам.

Он замолчал.

Потом осторожно снял крышку с тарелки.

Под ней лежал…

один лист бумаги.

На нём крупными буквами было написано:

«Кухня закрыта. Повар уволился месяц назад.»

Несколько секунд Артём просто смотрел на лист.

Потом поднял глаза.

— Серьёзно?

— Абсолютно.

— То есть ужина нет?

— Есть.

У тебя дома.

Если приготовишь.

Он медленно откинулся на спинку стула.

— Ты сильно изменилась.

— Спасибо.

Я очень старалась.

— Раньше ты была добрее.

— Раньше я была замужем.

Разница огромная.

Он ещё минуту сидел молча.

Потом вдруг сказал:

— Хотя бы чай нальёшь?

— Конечно.

Ирина встала.

Достала кружку.

Поставила перед ним.

Положила внутрь чайный пакетик.

И придвинула чайник.

— Дальше справишься сам.

— Даже воду не нальёшь?

— Нет.

Развод, Артём.

Помнишь?

Каждый обслуживает себя самостоятельно.

Он тяжело вздохнул.

Поднялся.

Молча надел куртку.

У самой двери остановился.

— Значит, всё?

Ирина улыбнулась.

— Нет.

Теперь только всё началось.

— В каком смысле?

— В смысле, что сегодня ты впервые за месяц понял одну простую вещь.

— Какую?

Она спокойно открыла дверь.

— Бывшая жена — это не бесплатная доставка ужинов.

Это человек,

который наконец-то перестал работать без зарплаты.

Дверь закрылась.

Артём ещё несколько секунд стоял на лестничной площадке.

Потом достал телефон.

Открыл приложение доставки еды.

Посмотрел цены.

Тихо присвистнул.

И впервые за много лет искренне подумал:

— «А ведь Ирина всё это время экономила мне целое состояние…»