Часть 1

Моей маме 78 лет.

Каждый день в 17:00 она садится у окна. Ставит две чашки чая. Одну себе. Одну мне.

Я живу в другом городе. Уже 6 лет я обещаю приехать.

Каждый раз что-то мешает. Работа. Дела. Усталость.

А она ждёт.

Вчера я позвонил ей.

— Мама, я на этой неделе точно приеду, — сказал я, как всегда.

Она ответила тихо:

— Хорошо, сынок. Я чай уже заварила. Твоя чашка стоит. Не остынет.

Я засмеялся. Положил трубку. И забыл.

Сегодня утром мне позвонила соседка мамы.

Голос у неё дрожал.

— Сынок… Приезжай. Срочно. Это насчёт мамы…

Я почувствовал, как у меня остановилось сердце.

— Что с мамой?! Говори!

Она молчала несколько секунд. А потом сказала то, от чего у меня похолодело всё внутри.

*ЧАСТЬ 2*

Я бросил всё. Телефон, работу, сумку. Сел в машину и гнал 4 часа без остановки.

Всю дорогу я думал только об одном: «Только бы успеть. Только бы она была жива. Я ей всё скажу. Что я её люблю. Что я приехал».

Когда я подъехал к её дому, у подъезда уже стояла соседка. Она плакала.

— Сынок, прости… Я стучала, стучала. Она не открывала.

У меня тряслись руки, когда я открывал дверь своим ключом.

В квартире было тихо. Пахло чаем.

И она сидела там. У окна. На своём месте.

Как всегда, в 17:00. Две чашки на столе.

Одна её. Почти полная.

Вторая — моя. Нетронутая. Уже холодная.

Мама сидела, облокотившись на руку, и смотрела в окно. Будто ждала меня до последней секунды.

Я упал перед ней на колени.

— Мама… Мама, я приехал! Я же говорил, что приеду! Почему ты не подождала ещё чуть-чуть?!

И тогда я увидел записку. Под моей чашкой.

Её почерком, дрожащим, но ровным, было написано:

_«Сынок, если ты читаешь это, значит, я уже ушла. Не плачь. Я не обижаюсь. Я каждый день в 17:00 пила чай с тобой. Даже если тебя не было рядом, для меня ты всегда был здесь, напротив меня. Твоя чашка всегда стояла. Она никогда не остывала в моём сердце»._

Я сидел на полу и пил тот холодный чай. Самый горький чай в моей жизни.

6 лет я говорил «на следующей неделе».

А у мамы оставалась только одна неделя.

Позвоните маме сегодня. Не завтра. Сегодня.

Потому что однажды её чашка на окне останется нетронутой навсегда.

ЧАСТЬ 2

Я бросил всё. Телефон, работу, сумку. Сел в машину и гнал 4 часа без остановки.

Всю дорогу я думал только об одном: «Только бы успеть. Только бы она была жива. Я ей всё скажу. Что я её люблю. Что я приехал».

Когда я подъехал к её дому, у подъезда уже стояла соседка. Она плакала.

— Сынок, прости… Я стучала, стучала. Она не открывала.

У меня тряслись руки, когда я открывал дверь своим ключом.

В квартире было тихо. Пахло чаем.

И она сидела там. У окна. На своём месте.

Как всегда, в 17:00. Две чашки на столе.

Одна её. Почти полная.

Вторая — моя. Нетронутая. Уже холодная.

Мама сидела, облокотившись на руку, и смотрела в окно. Будто ждала меня до последней секунды.

Я упал перед ней на колени.

— Мама… Мама, я приехал! Я же говорил, что приеду! Почему ты не подождала ещё чуть-чуть?!

И тогда я увидел записку. Под моей чашкой.

Её почерком, дрожащим, но ровным, было написано:

_«Сынок, если ты читаешь это, значит, я уже ушла. Не плачь. Я не обижаюсь. Я каждый день в 17:00 пила чай с тобой. Даже если тебя не было рядом, для меня ты всегда был здесь, напротив меня. Твоя чашка всегда стояла. Она никогда не остывала в моём сердце»._

Я сидел на полу и пил тот холодный чай. Самый горький чай в моей жизни.

6 лет я говорил «на следующей неделе».

А у мамы оставалась только одна неделя.

Позвоните маме сегодня. Не завтра. Сегодня.

Потому что однажды её чашка на окне останется нетронутой навсегда.